À mon retour de déploiement, je n’aurais jamais imaginé que ma première bataille à la maison serait pire que toutes celles que j’avais menées à l’étranger.
La maison était silencieuse – trop silencieuse. Pas un rire, pas un bruit de petits pas. Puis je l’ai entendu : un léger coup derrière la porte du garage. Je l’ai poussée – et je suis restée figée.
Sur le sol froid en ciment était assise ma fille de sept ans, Sophie. Ses cheveux blonds étaient emmêlés, sa peau couverte de piqûres de moustiques rouges et furieuses. Sa petite voix tremblait.
« Papa… Le petit ami de maman a dit que c’est ici que j’appartiens. »
Mon sac de sport a heurté le sol alors que je me précipitais. Elle était terriblement légère dans mes bras, tremblante comme une feuille.
« Plus maintenant, ma chérie. Tu es en sécurité maintenant. »
Je l’ai portée directement chez l’infirmier de la base. Le visage de l’infirmier est devenu pâle lorsqu’il l’a examinée : maigre, déshydratée, couverte de marques. Pendant qu’ils travaillaient, Sophie s’est accrochée à ma main, comme si elle craignait que les murs eux-mêmes ne la trahissent à nouveau.
