Chaque mot s’abattait sur Miles au même endroit précis, là où il s’efforçait de ne rien ressentir.
Miles déglutit. « Depuis combien de temps ? » murmura-t-il. « Depuis combien de temps le connaissiez-vous ? »
« Sept mois », répondit le garçon. « Peut-être un peu plus. »
Sept mois.
Les sept derniers mois de la vie de son fils.
Pendant des mois, Miles avait doublé ses heures de travail car il ne supportait plus la vue des écrans, des chambres d’hôpital, ni la peur sur le visage de sa femme. Pendant des mois, il s’était réfugié derrière des réunions, des voyages et « juste un dernier coup de fil ». Il se disait qu’il se construisait un avenir.
Son fils n’avait pas eu ce genre d’avenir.
La femme qui observe depuis l’ombre
Derrière un mausolée orné, à une vingtaine de mètres de là, une femme se tenait debout, la main sur la bouche.
Des larmes coulaient sur ses joues en fines lamelles.
Elle s’appelait Marisol Ramirez. Elle portait encore un uniforme de travail tout simple, le genre d’uniforme que l’on ne remarque même plus. Elle avait amené son fils parce qu’il avait insisté. Elle s’attendait tout au plus à une conversation embarrassante.
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