Un motard venait se recueillir sur la tombe de ma femme chaque semaine, et je n’avais aucune idée de qui il était. Pendant six mois, je l’ai observé depuis ma voiture. Le même jour, à la même heure. Tous les samedis à 14 heures, il arrivait sur sa Harley, marchait jusqu’à la pierre tombale de Sarah et s’asseyait là pendant exactement une heure. Il n’apportait jamais de fleurs. Il ne disait jamais un mot, du moins à ma connaissance. Il s’asseyait simplement en tailleur par terre… Voir plus

Il hocha la tête. Il se dirigea vers son vélo. Puis il se retourna.

« Votre femme était l’une des meilleures personnes que j’aie jamais rencontrées. Et je ne lui ai parlé que cinq minutes. Cela en dit long. »

Il est parti à cheval. Je suis restée. J’ai dit à Sarah que j’étais désolée. Je lui ai dit que j’avais enfin compris.

Le samedi suivant, j’ai apporté deux chaises de jardin. Mike était déjà là. Nous nous sommes assis ensemble. Il m’a parlé des rêves de Kaylee. De sa gentillesse. De sa force.

C’est devenu notre rituel. Tous les samedis. Mike et moi. Assis avec Sarah. Parfois à discuter. Parfois juste présents.

La semaine dernière, Mike a amené Kaylee. Elle a déposé des fleurs sur la tombe de Sarah. Elle a pleuré.

« Merci de m’avoir sauvée », murmura-t-elle. « Je ne gâcherai pas la vie que tu m’as donnée. »

Mike n’est plus un inconnu. Il fait partie de la famille. Il prend des nouvelles de mes enfants. Il aide à la maison. Sa femme prépare des gâteaux pour ma fille.

Nous sommes liés désormais. Par Sarah. Par la grâce. Par l’amour.

Les gens pourraient trouver ça étrange : une veuve et un motard près d’une tombe tous les samedis.