Soudain, Jim hurla :
« ARRÊTEZ ! ARRÊTEZ ! » Il se jeta vers le cercueil en sanglotant. « Maman a dit que ce n’était pas elle ! »
L’atmosphère devint glaciale.
« Jim… » murmura Diego en s’agenouillant près de lui. « Mon amour, que dis-tu ? »
« Ce n’est pas ma maman ! » cria Jim, les larmes ruisselant sur ses joues. « Maman a dit que ce n’était pas elle à l’intérieur ! Maman a dit qu’elle avait encore froid, qu’elle avait peur et qu’elle ne pouvait plus respirer ! »
Le silence devint pesant.
Une des tantes soupira. Certaines croisèrent les bras, nerveuses. Le prêtre interrompit la cérémonie.
« Il ne comprend pas », murmura un cousin. « Ce n’est qu’un enfant… il est perdu. »
Mais Diego était pâle. Il tenait les épaules tremblantes de son fils.
« Jim, quand est-ce que ta mère t’a dit ça ? »
Jim désigna sa chambre :
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