Mon propre fils a tenté de me tuer avec une boîte de chocolats artisanaux, et j’ai involontairement sauvé ma vie en rendant jaloux ma belle-fille et mes petits-enfants. Dix ans plus tard, cette phrase me laisse encore un goût amer.
Tout a commencé le matin de mon soixante-neuvième anniversaire. Je me souviens de la lumière qui filtrait à travers les rideaux poussiéreux de ma vieille maison dans le nord de l’État de New York, une maison qui me paraissait trop grande et trop silencieuse depuis que j’étais veuve. Pendant quarante ans, j’avais tout sacrifié pour Thomas. Ma jeunesse, mes rêves, mes économies. Je l’avais adopté alors qu’il n’était qu’un petit garçon de deux ans terrorisé, orphelin suite à un accident de voiture qui avait emporté ses parents biologiques. Je lui avais donné mon nom, mon amour inconditionnel, toute ma vie.
Mais ce mardi-là, un coursier est arrivé avec un colis qui semblait promettre un retour sur investissement.
Le coffret était exquis : recouvert de velours, il était orné d’un épais ruban de soie. À l’intérieur, douze chocolats ressemblaient davantage à des bijoux qu’à de la nourriture, saupoudrés de feuilles d’or et façonnés en délicates formes géométriques. La carte, écrite d’une main que je reconnaissais mieux que la mienne, disait : « À la meilleure maman du monde, avec tout mon amour, Thomas. »
J’étais profondément touchée. Cela faisait des mois que je n’avais reçu aucune marque d’affection de sa part. Depuis son mariage avec Laura, une femme que j’avais d’abord trouvée douce mais qui était devenue distante et froide sous l’influence de Thomas, tout avait changé. « Ta mère est trop curieuse », disait-elle, paraît-il. « Tu es trop vieille pour t’occuper d’elle. » Thomas, mon Thomas, le garçon que j’avais soigné dans ses fièvres et ses chagrins, s’était éloigné. Les visites se faisaient plus rares, les appels plus froids, les étreintes superficielles.
Alors, en tenant cette boîte, j’ai ressenti une vague d’espoir. Peut-être se souvenait-il. Peut-être que le lien n’était pas rompu.
