Les chocolats avaient l’air délicieux. Ils venaient de Chocolatier de L’Excellence, une marque qui vend des truffes à prix d’or. Mais au moment où j’en portai un à mes lèvres, ce vieux réflexe maternel, profondément ancré en moi, reprit le dessus : l’instinct de se priver pour le bien des enfants. « C’est trop bon pour une vieille dame toute seule », pensai-je. « Laura et les enfants en profiteront bien plus. »
Mes petits-enfants, Anne et Charles, étaient mon point faible. Malgré les tensions avec leurs parents, je les adorais. Ils étaient le prolongement de mon Thomas, la seule chose pure qui subsistait dans une relation devenue toxique.
J’ai soigneusement réemballé le carton et j’ai parcouru la courte distance qui me séparait de la maison de Thomas.
Laura ouvrit la porte. Son sourire était ténu et fragile, il n’atteignait pas ses yeux – un masque de courtoisie tendu sur du mépris.
« Bonjour Dorothy », dit-elle d’un ton empreint de cette condescendance particulière qu’on réserve aux beaux-parents indésirables. « Que fais-tu ici ? »
« Thomas me les a envoyés pour mon anniversaire », dis-je en tendant les présents. « Mais ils sont bien trop riches pour moi. Je voulais les partager avec toi et les enfants. »
Un bref instant, son expression vacilla. J’y vis de la confusion, peut-être une lueur de suspicion, mais elle disparut aussi vite qu’elle était apparue. Elle prit la boîte. « Quel beau geste ! Les enfants seront ravis. »
Elle ne m’a pas invitée à entrer. Jamais. Elle marmonnait des excuses, prétextant que les enfants dormaient ou que la maison était en désordre. Je suis retournée à ma voiture le cœur un peu lourd, mais satisfaite d’avoir fait une bonne action.
Le lendemain matin, le téléphone sonna à 7h00. C’était Thomas.
« Maman », dit-il. Sa voix était tendue, vibrante d’une tension que je ne parvenais pas à identifier. « Comment étaient les chocolats ? »
C’était une question étrange. Thomas oubliait généralement les cadeaux dès qu’ils lui avaient été remis.
« Oh, Thomas », ai-je répondu gaiement en me versant mon café. « Ils étaient trop beaux pour être mangés seuls. Je les ai donnés à Laura et aux enfants. Tu sais combien le petit Charles aime les sucreries. »
Le silence qui suivit n’était pas simplement silencieux ; il était assourdissant. C’était un vide, comme si l’air s’était arraché de la pièce. J’entendais les grésillements sur la ligne, la respiration lourde et saccadée à l’autre bout du fil.
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