« Monsieur… Ce garçon a joué au foot avec moi hier », murmura l’enfant au cimetière. À cet instant, le PDG prospère qui croyait que son fils n’avait jamais quitté l’hôpital comprit que le chagrin ne lui avait jamais tout dit.

Le garçon près de la pierre tombale en marbre
Quatre mois s’étaient écoulés, et pourtant le chagrin pesait toujours sur la poitrine de Miles Carter comme un fardeau insupportable. Il se tenait au cimetière de Willowridge, un bouquet de roses rouges à la main, le regard fixé sur une pierre tombale de marbre blanc qui paraissait trop propre, trop immuable, trop injuste. L’air du matin était vif. Le monde était silencieux, de cette étrange qui règne toujours dans les cimetières, comme si même le vent savait murmurer.

Miles détonait complètement : costume sur mesure, chaussures cirées, une montre de luxe dont les reflets trahissaient la lumière du soleil. En ville, on le connaissait grâce aux magazines économiques et aux conférences. Fondateur. PDG. L’homme qui avait bâti à partir de rien une entreprise nationale de logistique et de technologie, et l’avait transformée en un empire régi par des plannings, des contrats et des livraisons parfaitement synchronisées.

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