Mais tout cela n’avait aucune importance ici.
Là, il n’était qu’un père qui avait failli à son devoir envers la personne qui avait le plus besoin de lui.
Il déposa les roses et tenta de respirer. Il essaya de parler au silence, comme il le faisait chaque semaine depuis la cérémonie. Certains jours, il suppliait. D’autres jours, il restait là, immobile, la gorge serrée jusqu’à en avoir mal.
Puis une petite main toucha le milieu de son dos.
Miles se figea si fort qu’il eut l’impression que ses os se bloquaient.
Personne ne le touchait ainsi. Ni ses employés. Ni ses associés. Ni les inconnus. Même plus sa femme, depuis longtemps. Il se retourna brusquement, prêt à s’en prendre à quiconque avait franchi la limite.
Un garçon se tenait derrière lui.
Peut-être onze ans. Des boucles brunes comme indomptables. Une chemise à carreaux délavée, qui avait connu des jours meilleurs. Des baskets dont un lacet était défait. Mais ses yeux… ses yeux étaient fixes, bruns et déterminés, comme s’il était venu ici avec une mission et qu’il ne partirait pas avant de l’avoir accomplie.
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