J’ai baissé les yeux sur mon bloc-notes, celui que j’utilise pour les entretiens. Sans réfléchir, j’ai écrit les noms GARRETT HARROW et PRESTON HARROW en lettres majuscules. Puis j’ai dessiné une petite case à côté de chaque nom, comme celles qu’on coche une fois une tâche accomplie.
Maman a dit qu’Elena était emmenée à l’hôpital de Carson City. Son état était stable, mais critique. Je lui ai dit que je serais là dans deux heures. Avant de raccrocher, elle a dit quelque chose qui me donne encore des frissons.
« Ils croient que c’est fini », dit-elle doucement. « Mais j’ai déjà appelé ton frère. »
Cela m’a fait hésiter. « Vous avez appelé Isaac ? »
Elle n’a pas répondu tout de suite. « Il saura quoi faire. »
Ça ne me plaisait pas du tout. Isaac n’est pas militaire. C’est un journaliste – ou plutôt, c’était le cas avant d’être mis sur liste noire pour avoir enquêté sur un peu trop de politiciens « intouchables ». Il est brillant, impitoyable et téméraire. Si elle lui avait tout raconté, ça signifiait que la situation allait très mal tourner.
Quand je suis arrivée à l’hôpital, Elena était pâle et branchée à tous les appareils possibles. Le médecin a confirmé qu’elle avait eu de la chance ; sa blessure à la tête aurait pu lui être fatale. Preston n’avait même pas daigné venir. Ni appel, ni message.
Plus tard dans la soirée, une infirmière est entrée dans la chambre d’Elena avec un énorme bouquet de lys blancs, d’un goût douteux. La carte disait : « Ne laissons pas les problèmes de ta mère gâcher notre soirée. Bisous, Preston. »
Maman l’a lu une fois, l’a plié soigneusement et l’a mis dans sa poche. Sans crier, sans pleurer. Juste un geste calme et délibéré. Comme si elle le classait dans la catégorie « Preuve ».
C’est alors que j’ai compris qu’elle n’attendait pas que je m’en occupe. Elle gérait déjà la situation elle-même. Je suis restée près de la fenêtre de l’hôpital, repensant à tout ce que j’avais vu pendant mes années à la brigade criminelle : des meurtres maquillés en accidents, des suicides dissimulés. Mais même dans ce milieu, cette affaire me touchait personnellement. Les Harrow n’avaient pas seulement fait de mal à ma sœur. Ils en avaient ri. Ils étaient partis. Et ils pensaient que personne ne leur demanderait jamais de comptes.
Ils avaient tort. C’est le propre des gens qui se croient au-dessus des conséquences. Ils ne voient jamais venir l’arrivée de quelqu’un comme moi. Ils s’attendent à des larmes. Ils ne s’attendent jamais à de la précision.
