Le garçon avait tout simplement l’air triste.
« Vous vous trompez », dit Miles en s’efforçant de maîtriser sa voix. « Mon fils n’était pas dehors à jouer… il ne pouvait pas. »
Le garçon fronça les sourcils. « Il portait une casquette bleue des Yankees », dit-il rapidement, comme s’il n’attendait que ça pour le prouver. « Il disait que c’était sa casquette porte-bonheur. Il n’avait pas beaucoup de cheveux en dessous, alors il la portait basse. »
La gorge de Miles se serra si vite qu’il eut le vertige.
Cette casquette avait disparu de l’hôpital il y a des mois. Miles avait supposé que quelqu’un l’avait jetée. Personne en dehors de la famille n’était au courant.
Le garçon déglutit et poursuivit, les yeux brillants mais obstinés. « Il a toujours voulu être gardien de but. Il n’était pas très bon », admit-il, et un léger sourire trembla sur ses lèvres, comme s’il chérissait malgré tout ce souvenir. « Il encaissait presque tous les buts. Mais il riait à chaque fois. Comme si ça n’avait aucune importance. »
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