Miles recula d’un demi-pas, comme si l’air lui-même l’avait repoussé.
Le rire de son fils — un vrai rire — était quelque chose que Miles n’avait pas entendu depuis longtemps. À la maison, tout était calme. Poli. Maîtrisé. Miles avait comblé ce calme avec des cadeaux, des appareils électroniques, des distractions coûteuses. Il se disait qu’il l’aidait.
Mais ce garçon décrivait tout autre chose : la joie.
Miles plissa les yeux, la colère montant en lui car la colère était plus facile à supporter que la douleur.
« Qui vous a envoyé ? » demanda-t-il. « Combien voulez-vous ? Est-ce un piège ? »
Le garçon semblait sincèrement perplexe. « Je ne comprends pas ce que vous voulez dire, monsieur. Personne ne m’a envoyé. »
« Alors pourquoi êtes-vous ici ? »
La voix du garçon tremblait. « Parce que quand j’ai vu les infos il y a quelque temps… j’ai essayé de venir, mais je ne savais pas où il était. J’ai dû chercher sur internet. Ma mère n’a ni le temps ni l’argent pour prendre le bus. »
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