Les mains de Miles tremblaient à présent. Il tendit la main et saisit le bras du garçon – pas fort, mais fermement, comme s’il avait besoin de quelque chose de solide pour tenir debout.
« Écoutez-moi, dit-il d’une voix basse et sèche. Mon fils était gravement malade. Il était sous traitement. Il n’aurait pas pu courir dans un parc. Alors dites-moi la vérité, tout de suite. »
Le garçon ne se dégagea pas. Il releva le menton et ses yeux s’emplirent d’une profonde tristesse qu’aucun enfant ne devrait ressentir.
« Teo m’a dit que son père avait une montre de poche », dit doucement le garçon. « Une très vieille. Il a dit qu’elle jouait de la musique quand on l’ouvrait. En or. Il a dit qu’elle avait appartenu à son grand-père. »
La prise de Miles s’est instantanément relâchée.
Sa main libre se glissa, presque involontairement, vers la poche intérieure de son gilet. La montre de poche reposait contre sa poitrine, chaude de sa chaleur corporelle, aussi familière qu’un battement de cœur.
Seules trois personnes au monde savaient que cette montre jouait une mélodie.
Miles ne sentait plus ses jambes. Il s’affaissa sur l’herbe mouillée, ruinant son costume, sans s’en soucier. Sa respiration était saccadée et haletante.
Le garçon s’est accroupi à côté de lui, proche mais sans le toucher, offrant sa présence comme s’il l’avait apprise à la dure.
« Il a parlé de toi », dit le garçon. « Il a dit que tu étais l’homme le plus important au monde. Que tu avais construit des choses qui se déplaçaient dans tout le pays. Il a dit qu’un jour, quand il irait mieux, tu lui montrerais comment. »
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