Nous étions au restaurant lorsque ma sœur a annoncé : « Hailey, prends une autre table. Celle-ci est réservée à la vraie famille, pas aux filles adoptées. »

« Ariana, ça suffit », ai-je murmuré, m’accrochant au peu de dignité qui me restait.

« Oh, ne sois pas si dramatique », répondit ma mère, Monica, d’un geste désinvolte de sa main parfaitement manucurée. « On plaisante. Tu sais comment est Ariana. »

Oui, je savais parfaitement comment était Ariana.

À trente-deux ans, elle avait perfectionné l’art de me rabaisser tout en feignant de préserver l’harmonie familiale. En grandissant, elle avait toujours eu la plus grande chambre, les vêtements les plus récents et des études dans une université privée entièrement financées. Je portais des vêtements de seconde main et j’allais à la fac. On l’applaudissait pour des réussites moyennes ; j’étais critiquée même quand j’excellais.

« Assieds-toi, Hailey », lança mon père, Dean. « Tu nous fais honte. »

J’obéis, ravalant les mots qui me brûlaient la gorge. Ce dîner était censé célébrer le dernier succès professionnel d’Ariana – une transaction immobilière que mes parents avaient contribué à financer, comme toutes les autres. Ils aidaient toujours Ariana. Quand j’avais demandé un petit prêt pour lancer mon entreprise de graphisme trois ans plus tôt, ils s’étaient moqués de moi et m’avaient dit d’arrêter de rêver et d’être réaliste.

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