Un motard venait se recueillir sur la tombe de ma femme chaque semaine, et je n’avais aucune idée de qui il était. Pendant six mois, je l’ai observé depuis ma voiture. Le même jour, à la même heure. Tous les samedis à 14 heures, il arrivait sur sa Harley, marchait jusqu’à la pierre tombale de Sarah et s’asseyait là pendant exactement une heure. Il n’apportait jamais de fleurs. Il ne disait jamais un mot, du moins à ma connaissance. Il s’asseyait simplement en tailleur par terre… Voir plus

« Nous étions abasourdis », a déclaré Mike. « Nous avons interrogé tout le monde. Nous avons appelé l’hôpital à maintes reprises. Ils n’ont rien voulu nous dire. Ils ont affirmé que le donneur souhaitait rester anonyme. »

Kaylee a guéri. Elle est entrée en rémission. Trois ans plus tard, elle a été déclarée guérie du cancer.

Mike a passé des années à chercher la personne qui l’avait sauvée. Puis, il y a six mois, il a trouvé un reçu enfoui sous de vieux papiers. Il comportait un numéro de référence.

Il a appelé le service de facturation. Il a supplié pour avoir des réponses. La réceptionniste a fait un lapsus : elle a dit « elle ». Une femme.

Mike a insisté. Il a obtenu un prénom : Sarah.

Il a cherché. Il a trouvé trois infirmières prénommées Sarah qui travaillaient ce jour-là. L’une avait déménagé. L’autre était à la retraite. La troisième était Sarah Patterson. Ma femme.

« Je l’ai retrouvée en ligne », dit-il. « Des photos d’elle avec vous. Avec vos enfants. Je l’ai reconnue immédiatement. C’était l’infirmière qui m’avait dit de ne pas perdre espoir. »

Il lui a envoyé un message. Une fois. Deux fois. Puis une troisième fois. Aucune réponse.

Puis il a trouvé sa nécrologie.

« Je me suis effondré », a-t-il dit. « La femme qui a sauvé ma fille n’était plus là. Et je n’ai jamais pu la remercier. »

Alors il a commencé à venir sur sa tombe. Tous les samedis. Pour lui parler de Kaylee.