Un motard venait se recueillir sur la tombe de ma femme chaque semaine, et je n’avais aucune idée de qui il était. Pendant six mois, je l’ai observé depuis ma voiture. Le même jour, à la même heure. Tous les samedis à 14 heures, il arrivait sur sa Harley, marchait jusqu’à la pierre tombale de Sarah et s’asseyait là pendant exactement une heure. Il n’apportait jamais de fleurs. Il ne disait jamais un mot, du moins à ma connaissance. Il s’asseyait simplement en tailleur par terre… Voir plus

« Elle a seize ans maintenant », dit-il. « Excellente élève. Elle veut devenir médecin. Elle est bénévole à l’hôpital pour enfants. Elle est en vie grâce au don de 40 000 $ que votre femme a fait à un inconnu. »

Je pleurais. Parce que je me souvenais.

Il y a quinze ans, nous avions économisé 40 000 $ pour rénover la cuisine. Sarah a dit qu’elle les avait dépensés pour « quelque chose d’important ». Nous nous sommes disputés. Je l’ai accusée d’être imprudente. Elle a répondu : « Tu comprendras un jour. »

Je ne l’ai jamais fait. Jusqu’à maintenant.

« Je suis désolé d’être venu sans me présenter », a dit Mike. « Je voulais juste qu’elle sache que c’était important. »

Il se leva. « J’arrêterai de venir si cela vous dérange. »

« Non », ai-je dit. « Continuez à venir, s’il vous plaît. Elle voudrait ça. »